"As-tu pensé à la question ? Pourquoi te gardons-nous en cage comme un animal ? Pourquoi t'infligeons-nous ce supplice ? As-tu résolu le problème, Merete, ou devons-nous te punir encore ? As-tu mérité un cadeau d'anniversaire ou un châtiment supplémentaire ?"

Miséricorde est le premier volume d'une série policière parue en grand format chez Albin Michel. Elle met en scène les enquêtes du Département V, une cellule policière danoise, dont la mission est de résoudre des affaires irrésolues. Elle est dirigée par l'inspecteur Morck. Ce dernier a été mis au placard depuis qu'il a échappé de justesse à la mort. Lors d'une intervention, lui et ses trois coéquipiers ont été attaqués : l'un est mort, l'autre, Hardy, est devenu paralysé.

Et donc, Morck en a gros sur la patate depuis ce jour. Il culpabilise d'avoir survécu et de ne pas avoir arrêté les assassins. Devenu ingérable, le Département V s'avère être le placard idéal pour ses supérieurs,  mais c'est sans compter sur l'opiniâtreté et l'efficacité du bonhomme, qui se retrouve par ailleurs secondé par un assistant d'origine syrienne prénommé Assad, absolument pas policier mais qui se révèle diablement efficace !

Leur première enquête concerne la disparition d'une politicienne, Merete Lyyngaard. L'enquête a conduit à un suicide mais le corps de Merete n'a jamais été retrouvé... Le lecteur sait dès le départ que la jeune femme est toujours en vie puisque les premières pages du livre nous montrent Merete, emprisonnée depuis quelques années dans une étrange prison, à la merci de geôliers particulièrement sadiques.

Alors, qu'a donc fait Merete pour mériter tout cela ? Et Morck arrivera-t-il à la sauver ?

La clef de l'intrigue est un peu facile à trouver mais l'inspecteur Morck et Assad sont des personnages très attachants qui donnent envie de lire la suite de leurs aventures, dans le volume intitulé Profanation (qui, je l'espère, aura tout de même une intrigue plus corsée...).

-> Miséricorde, Jussi Adler Olsen, Livre de Poche, 7,90€.

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Wild est un récit autobiographique. Il y a quelques années de cela, Cheryl Strayed a décidé de suivre le chemin de grande randonnée appelé le Pacific Crest Trail, ou "Chemin des crêtes du Pacifique". Son but : parcourir environ 1700 kilomètres, en l'espace de trois mois, de la ville de Mojave en Californie jusqu'à Portland, et seule.

Un projet complètement fou quand on sait qu'à l'époque, elle n'avait aucune expérience de randonneuse. En témoignent son sac à dos surchargé, qu'elle a surnommé avec humour Monster, et ses problèmes de chaussures qui la pourriront tout le long de son périple.

Mais cette folie s'explique car pour Chéryl ce challenge est une rédemption, son chemin de Compostelle.  Après la mort de sa mère, elle avait commencé à devenir borderline, tromper son mari avec des liaisons sans lendemains et tâter aussi de l'héroïne... Elle décide alors un jour de tout plaquer et de partir marcher, pour s'en sortir.

Fan de randonnée, j'étais curieuse de suivre le parcours de la jeune femme. J'ai admiré son courage, qui parfois pourrait s'apparenter à de l'inconscience. 

"Plus qu'à une femme qui vient de randonner en pleine nature pendant trois semaines, je ressemblais à la victime d'un crime bizarre et violent. Des bleus allant du jaune au noir couvraient mes bras, mes jambes, mon dos et mes fesses, comme si on m'avait frappée à coups de bâton. Mes hanches et mes épaules étaient constellées d'ampoules, de plaques rouges, de plaiens enflammées et de croûtes noires à cause du frottement du sac."

Ce voyage sera long, douloureux physiquement (elle ne compte plus les ongles d'orteils arrachés, les bleus...) et mentalement. Mais même si elle voyage seule, elle fait aussi de belles rencontres sur le PCT, des gens qui la soutiendront et l'aideront.

Un détail m'a particulièrement amusée dans son récit : férue de littérature, Cheryl a emporté quelques livres, dont elle déchire et brûle les pages au fur et à mesure de sa lecture, histoire de s'alléger.

Au final, Wild est un roman qui plaira sûrement aux amateurs d'aventures et de grands espaces, mais l'exploit accompli par la jeune femme pourra aussi intéresser les autres.

Et si vous n'allez pas voir le film (avec Reese Witherspoon), lisez le livre !

-> Wild, Cheryl Strayed, traduit de l'américain par Anne Guitton, 10/18, 8,80€.

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"Le commissaire Yeruldegger Khaltar Guichy-guinnkhen n'était un cadeau pour personne depuis longtemps."

Deux découvertes macabres ouvrent le récit : celle d'une petite fille, d'origine européenne, retrouvée enterrée avec sa bicyclette au milieu des grandes plaines mongoles et celle d'un groupe de prostituées et de leurs clients chinois, dont les corps ont été atrocement mutilés...

Mis à part le fait agaçant que ce polar soit estampillé "roman policier mongol" (après la mode du polar scandinave, etc.), même si l'auteur n'est absolument pas d'origine mongole (mais je ne remets pas en cause sa connaissance de cette contrée lointaine et si propice au rêve), et une intrigue finalement assez simple malgré de multiples rebondissements, l'attrait du livre réside surtout en la personne de son héros principal - un homme à la dérive comme on les aime si souvent dans les romans policiers - et au rythme plutôt rock'n roll de l'histoire.

Promis, vous passerez un bon moment dans les grandes plaines, et surtout vous découvrirez la recette du boodog, à base  de marmotte !

-> Yeruldegger, Ian Manook, Livre de Poche, 8,30€.

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Pourquoi pleurer quand, au milieu d'événements aussi terribles que la guerre d'Espagne, on a le bonheur de connaître une parenthèse enchantée de liberté, sans souci des conséquences ? Pourquoi pleurer quand, face aux exactions des franquistes, il faut d'abord s'indigner et prendre le monde à témoin ? Ce sont ces deux positions que Lydie Salvayre raconte dans son dernier roman : celle de Montse, sa mère, qui connaîtra l'effervescence de l'émancipation et de l'amour ; celle de Bernanos, l'écrivain de droite bouleversé par les horreurs qu'il a vues à Majorque.

Mais Pas pleurer est avant tout un livre sur sa mère et les pages consacrées à Bernanos, quand elles ne tombent pas un peu à plat, sont surtout là pour mettre ce récit (auto)biographique en perspective. Montse a quinze ans quand la guerre éclate et c'est par son frère Josep qu'elle connaîtra les aspirations libertaires de l'époque et qu'elle ira "à la ville", où la fleur de sa jeunesse s'épanouira.

Pour raconter la vie de sa mère, Lydie Salvayre se met en scène en train de la questionner sur cette période soixante quinze ans après. Ce portrait rétrospectif et le rapport à la mémoire et à la langue qui en découlent sont très émouvants. Car Montse est venue s'installer en France au début de la deuxième guerre mondiale mais des années qui ont suivi et de sa langue d'adoption, peu de choses ont survécu au passage de la vieillesse et aux ruses de la mémoire. Seul cet été 36 est resté intact dans sa mémoire et elle le raconte à sa fille dans un sabir franco-espagnol assez réjouissant. D'autant qu'avec l'âge, les bonnes manières qui l'empêchaient de proférer le moindre gros mot se sont amenuisées...

Un récit touchant sur la mémoire, la filiation et les paradoxes de l'Histoire.

-> Pas pleurer, Lydie Salvayre, Seuil, 18,50€.

-> Site de l'éditeur.

Un extrait d'un des plus beaux passages du livre, racontant la rencontre de Montse avec un Français de passage. On y retrouve la poésie, la pudeur et l'humour de Lydie Salvayre :

Il est des expériences dont on ne revient pas. Robert Goolrick le sait et le dit douloureusement bien.

Dans Féroces, au titre bien moins évocateur qu’en VO (This is the end of the world as we know it), une blessure à vif car impossible à refermer court du début à la fin. Depuis les soirées insouciantes et alcoolisées des parents jusqu’à l’éprouvante révélation finale de ce qui changea l’enfant à tout jamais.

Dans la famille du narrateur, on aime la distinction et l’élégance. Mais surtout le silence. Ce qui se passe dans la famille reste dans la famille, quitte à en sacrifier l’innocence. Alors Robert, l’écrivain – le narrateur ? – se tait. Se tait mais nous décrit quand même sa famille dans l’Amérique des années cinquante, entre beaux vêtements, coiffures sophistiquées et cocktails en soirée. Beaucoup de cocktails. Il se tait mais nous parle quand même de son alcoolisme viscéral. Viscéral car c’est là, dans ses tripes, dans ses viscères, que se trouve son secret ; et il faut bien le noyer. Et plus le livre avance, plus le poids des mots se fait sentir. Le lien entre le passé de la famille et le présent de narration devient de plus en plus pesant, mais est porté par une langue limpide comme une eau de feu et toujours digne.

Oui, ce livre, que Robert Goolrick a écrit à 53 ans, est autobiographique. C’est son premier roman – même s’il est paru après Une femme simple et honnête – car lorsqu’il s’est assis à sa table pour écrire, c’était évidemment de ça qu’il fallait parler. De ce traumatisme liminaire, de ce secret enfoui dans son enfance qui éclaire sa vie d’une ténébreuse lumière. Et c’est cette souffrance qu’il a réussi à transformer en œuvre d’art et à faire partager à ses lecteurs médusés.

Poignant.

-> Féroces, Robert Goolrick, raduction de Marie de Prémonville, Pocket, 6,20 €.

-> Site de l'éditeur.